Es gibt Bindungserfahrungen, 

die keine lauten Brüche hinterlassen – sondern Spuren.

Leise, tief eingewebt in den Körper, 

in Gedankenbahnen, in winzige Atempausen.

Sie zeigen sich, wenn das Herz schneller schlägt, 

weil der andere zu nah kommt – oder zu fern.

Manchmal entstehen solche Spuren in einer Zeit,

in der Nähe nicht nur Wärme bedeutete,

sondern auch Pflicht.

Wachsamkeit.

Die ständige Bereitschaft zu spüren, 

was gebraucht wird –

noch bevor es gesagt wird.

Wer so früh gelernt hat, 

dass Verbundenheit ein Raum voller Verantwortung ist,

lernt oft auch, sich selbst darin zu verlieren.

Sicherheit liegt dann nicht im eigenen Boden,

sondern im Halten des anderen.

Das Nervensystem antwortet auf das Dilemma:

„Nähe ist wichtig – aber auch unsicher.“

Der Text Der Käfig, in dem ich sitze beschreibt 

genau dieses Dilemma.

Der Käfig schützt.

Er hält den Schmerz fern,

der kommen könnte, wenn etwas entgleitet.

Er bewahrt davor zu fühlen,

wie es ist, nicht gebraucht zu werden.

Das ist das Paradox bindungstraumatischer Erfahrungen:

Der Ort, der sich sicher anfühlt,

ist derselbe, der uns das Lebendigsein raubt.

Einst mussten wir uns schützen –

mit Gedankenmustern, Gefühlen und Körperreaktionen,

die Sicherheit geben, 

indem sie halten und etwas kontrollieren, 

was zu schmerzhaft wäre, 

wenn es die eigenen Ängste berührt.

Was im Außen nicht möglich war, 

wurde innen reguliert.

Das eigene Spüren, 

das eigene Sein hätte gefährlich sein können.

Diese Spuren sind ein Zeugnis der Kraft,

unter schwierigen Bedingungen 

Bindung aufrechtzuerhalten.

Der Text bietet keine Lösung.

Er öffnet einen Raum für Ambivalenz:

für das Ringen zwischen Nähe und Distanz.

Für die leise Suche, beides finden zu können –

Nähe nicht mehr als Enge,

Schutz nicht mehr als Abschottung erleben zu müssen.

Er lässt offen.

Denn jede Bewegung, 

die in einem Moment möglich ist,

ist menschlich.

Und sinnvoll – genau dort, wo man gerade steht.